"Воскресное чтиво" на Day.Az: "Души моей минорные ноты"
В рамках рубрики "Воскресное чтиво" Day.Az представляет эссе "Души моей минорные ноты" нашей постоянной читательницы Тавуз Софулу.

 

Мы призываем наших читателей продолжать посылать на электронный адрес office@day.az различные публикации, касающиеся искусства, истории, культуры, этнографии, традиций Азербайджана, и многих других областей жизни нашей страны, а также свои рассказы, ранее не печатавшиеся в прессе.

 

Слишком много людей приходят и уходят из нашей жизни. Кто-то приносит в нее радость и смех, разбавляя серую обыденность твоего бытия, а кто-то горечь и страдания, которые впоследствии оставляют шрамы в твоей душе, и без того превратившейся в руины заблудших воспоминаний.

Сказать, что это одиночество - возможно. Это состояние постепенно... со временем, превращается в привычку. И чем дольше ты в нем находишься, тем больше оно тебя втягивает в свое русло и превращается в образ жизни. Ты будто плывешь по реке к обрыву, где полная неизвестность, и лишь тишина грядущего падения откликается эхом в твоих мыслях, и ты судорожно начинаешь искать путь, чтобы не упасть в этот омут, где останешься один на один с самим собой.

И, уж поверьте, слушать собственные мысли и жгучую тишину, которая безжалостно насилует тебя, увлекая в немом танце, где ты лишь усталый танцор, а она Люцифер, которого ты молишь остановиться, а он беспощадно заставляет тебя двигаться на раскаленных углях собственной памяти. Тебе тошно, больно... но ты молчишь, потому что знаешь - дальше будет еще хуже. Ты терпишь. Ты разбавляешь свое существование, различными способами изображая счастье и радость. Ты как кукла улыбаешься, тебе вроде хорошо, а внутри царствует пустота, которую ты скрываешь за блеском потухшей души. Тебе не хочется ничем и ни с кем делиться этим. Страдаешь втихаря, вливая в себя пьянящий яд, который, раз разбавляясь с дымом, превращает тебя в пепел.

Ты будто дрессируешь себя. Пытаешься выработать антидот против этой боли. Она как ненасытная любовница, вроде и с тобой, но и изменяет тебе... с тобой же, убивая все твои стороны. Создает могилу, куда сбрасывает все твои "Я". Она заполняет все в тебе... тело, сердце, душу, глаза. От нее нет спасения, есть лишь конец, а до него еще далеко. И в очередной раз, зарываясь в одеяле, скрывая голую душу под покровом темного покрывала, чтобы не видеть ничего, от чего бы передергивало, затыкаешь уши наушниками, чтобы не слышать шум собственных мыслей, которые растворяясь в музыке, образуют ком. Ком, смешанный со слезами, болью, обидой и разочарованием.
 

Хочется кричать. Кричать в пустоту, где не услышишь эхо, а лишь безмолвную тишину, которая как верная подруга слушает тебя и держит в себе всю твою горечь, чтобы никто не услышал, не узнал. А ведь ты сильная. Ты сможешь. Все проходит...